Uno, uno, dos, tres, cinco, ocho, trece...
Agujeros negros la luz atrapan,
la belleza guarda el orden bajo capa,
aunque sientas que la entropía crece.
El viento al girasol dorado mece.
La flor perfecta, que del sol no escapa.
La luz nos muestra. La sombra tapa
"los eventos consuetudinarios que acontecen
en la rúa" que se acerca al latido.
Cadencias, ritmos; el corazón danza.
Vuela si estás cerca, sueña si te has ido.
Uno, uno, dos...silencio. La esperanza.
Tensa el arco aquel áureo Cupido.
Su flecha viene hacia mí. Me alcanza.
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