De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
En noviembre de 1913
"Caminos de los campos...
ResponderEliminar¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!"
Es un gigante.
Qué lenta dulzura, qué inmaculada pena, qué tristeza en los ojos que miran y ya no relampaguean. Qué desconsuelo en las venas.
Ni siquiera necesita un final brillante, o demoledor, una metáfora deslumbrante, o palabras que transmitan las voces del luto. Todo el poema lleva a una única palabra: "ella", y en ése sonido lo confirma todo, lo resume, lo acaba. Ésa sonoridad, ése eco presente en todo el poema se perfecciona así. Es magistral, redondo, y terrible. Desde el verso: "yo contemplo la tarde silenciosa,/ a solas con mi sombra y con mi pena" ya predispone a una melancolía íntima y muda, callada y sola. En fin, qué decir, un deleite doloroso, pero un deleite. ¡Gracias!
Se sienten perfectamente el otoño y la nostalgia por su Leonor.
ResponderEliminarEn este caso no hubo otro milagro de la primavera. Y sin ese dolor, Machado hubiera sido otro...